Ну никак не получается у меня ассоциации НГ с запахом мандаринов, зато запах хвои – обязательный элемент.
Давным-давно, в другой жизни, папа приносил под Новый год пушистое деревце, на него навешивалось стеклянное барахло типа шариков, зайчиков, огоньков и мишуры. Постепенно пол вокруг деревца украшался конфетти, блестками и опавшими иголками. А потом предмет новогоднего поклонения разбирали и выносили на улицу. Постепенно в заснеженном дворе многоквартирных этажек набирался целый лес. 20-30 ёлок, «растущих» прямо из сугробчиков, с остатками дождиков, серпантинок, ваты, имитирующей снег. А по весне ёлки исчезали. Куда?! Непонятно, но подозреваю, что дворник знал, куда уходят ёлки с запутавшимся в ветках дождем, когда тает снег.
а теперь...Сейчас, настоящее зеленое чудо радует только в случае если оно является элементом пейзажа. Думаю гринписовец из меня хреновый, но вот понимние, зачем приносить в дом мертвое живое дерево, чтобы оно постояло положенные 15 дней, а затем отправилось на помойку, отсутствует напрочь. Впрочем, подозреваю, что к приступам флоролюбия здесь примешивается изрядная доля обычной лени (выметание иголок с коврика – не самое лучшее времяпровождение на мой взгляд).
А сегодня топала на работу. Сизое небо на высоте потолка в старенькой хрущебке, гадыстный дождик делающий вид, что он есть, ветер, остервенело пинающий все, что попадается на пути, у мусорного контейнера на мокром от дождя асфальте, груда полуосыпавщихся желто-зеленых деревьев с остатками дождиков, серпантинок, ваты, имитирующей снег...
Синяя крона, малиновый ствол,
звяканье шишек зеленых.
Где-то по комнатам ветер прошел:
там поздравляли влюбленных.
Где-то он старые струны задел -
тянется их перекличка...
Вот и январь накатил-налетел,
бешеный, как электричка.
Мы в пух и прах наряжали тебя,
мы тебе верно служили.
Громко в картонные трубы трубя,
словно на подвиг спешили.
Даже поверилось где-то на миг
(знать, в простодушье сердечном):
женщины той очарованный лик
слит с твоим празднеством вечным.
В миг расставания, в час платежа,
в день увяданья недели
чем это стала ты нехороша?
Что они все, одурели?!
И утонченные, как соловьи,
гордые, как гренадеры,
что же в надежные руки свои
прячут твои кавалеры?
Нет бы собраться им - время унять,
нет бы им всем расстараться.
Но начинают колеса стучать:
как тяжело расставаться!
Но начинается вновь суета.
Время по-своему судит.
И в суете тебя сняли с креста,
и воскресенья не будет.
Ель, моя Ель - уходящий олень,
зря ты, наверно, старалась:
женщины той осторожная тень
в хвое твоей затерялась.
Ель моя, Ель! Словно Спас-на-Крови
твой силуэт отдаленный,
будто бы след удивленной любви,
вспыхнувшей, неутоленной.
Б. Окуджава