Иногда бывает так, что мир становится отражением собственного зазеркалья...ну так получается, что внезапно летят в тартарары все утверждения философов про объективность реальности, а сама реальность сжимается до размера зрачка, становясь "комплексом собственных ощущений".
Постепенно растворяясь в ветре, касаясь призрачными прозрачными ладошками бликов, запутавшихся в морской глади, превращаясь в улыбку чеширского кота, растаявшую в переплетении светотени. Заблудившись в запахе роз – совершенно летнем, с тонкой дымкой уходящей весны – утонув в розово-бело-алой пене, нахлынувшей как-то вдруг и с легким шипением опавшей тонкими лепестками. И кружение солнечных зайчиков при свечах каштанов – белых в розовую крапинку и только один – фейерверком темно-розового. И липкие колокольчики, опадающие через мгновение после того, как раскрылись. И тишина мелодией Вивальди. И в солнечной бирюзе исчезают люди, суета улиц и рынков.
Окно настежь и на подоконнике, окрашенным в лето, довольно жмурясь растрёпистость прозрачного цвета, вытряхивает из шевелюры рыжие искры заката.
Пилигрима прогулялась, нанюхавшись цветущего жасмина...начинаю понимать кошек, сеня поставлю им пузырь валерьянки, пусть радуваются
пазятифф