И дома нам горе,
И жизни спокойной не рады.
Плывем через море,
За смертью, за рабской баландой.
Нам в мире томится,
В войне словно хворост гореть.
Кричим, чтоб родится,
Рождаемся, чтоб умереть....

Ф. Бэкон